06/05/2026
Вярвате ли, че добротата може да оцелее там, където оградите стават все по-високи, а книгите все по-малко?
Когато оградите станаха по-високи от душите…
Някога селото не беше просто място, а олтар на човечността. Там вратите не познаваха резета, а хлябът се чупеше на две, без да се мери кой е взел по-големия комат.
Уважението не се изискваше- то се дишаше, предаваше се с погледа на старите и с поклона на младите.
Днес… природата все още е величествена, а старите дувари пазят спомени, но пулсът на селото е различен. Не всички са се променили, но истината горчи, завистта и алчността пролазиха и в най-тихите дворове, по-упорити от бурени.
Когато човек затвори книгата и спре да търси светлина в ума си, той неизбежно започва да подхранва мрака в сърцето си. Да не говорим, че и книга не иска да отвори , ей така два реда мъдрост да прочете…
Недоимъкът на дух ражда злоба. Започва се едно надничане през оградата, едно броене на чуждите залци и тиха радост, когато съседът се спъне.
Едно време селото раждаше природни мъдреци, хора без дипломи, но с висше образование по морал. Днес често виждаме шумни кухини, лишени от ценности, защото простотията не е в скъсаните дрехи, а в отказа да учиш, да мислиш и да състрадаваш.
Селото вече не е онзи недосегаем храм на добротата. Лицемерието и дребнавостта пуснаха корени и там. И все пак, сред тишината все още се срещат те - пазителите на стария код. Трудолюбивите ръце, честните очи и хората, които те гледат право в душата. Заради тях надеждата още не е стегнала багажа си.
Защото истинската стойност не зависи от това дали стъпваш по асфалт или по пръст. Тя зависи от това какво носиш в себе си, когато останеш сам със съвестта си.
Мария Караниколова