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Walden. Té a granel y Poesía, Calle Alarcón 8, San Lorenzo del Escorial (2026)

30/06/2025

Así de gozoso me sentía yo de regreso a casa, en mi descapotable vintage, melena al viento, entregado a la dicha, emocionado, tierno y feliz 🩷, después de un intensísimo fin de semana en el que Walden cerró, definitivamente, sus puertas.

Muchas, muchísimas gracias, por cada una de vuestras visitas y por todos los mensajes de estos días. Me he sentido muy acompañado, cuidado, abrazado y reconocido.
Cada visita ha sido, más que una despedida, un regalo.

Ha sido muy emocionante ver cómo lo que uno ha creado.y compartido con el mundo -con el pequeño mundo que uno habita- se ha convertido para algunas personas en un espacio de valor en sus vidas. Muchas nombrabais estos días la palabra "refugio". Y sí, finalmente Walden era/es eso, un pequeño -y bello- refugio en el bosque. Una cabaña en la que, entre tes y libros, relajarse y disfrutar.

Muchas gracias por tantos momentos compartidos, por las conversaciones y por las risas, y por los lazos tejidos durante estos 5 años.

Me he sentido, me siento, muy afortunado.
¡Seguimos! ❤️🔥

26/06/2025

Este fin de semana, Walden, tal como lo conocemos ahora, se despide. Con un poco de suerte, quizás, alguien tome el relevo para seguir dándole vida -a su manera- al proyecto (algo de margen queda aún para ello).

Sea como sea, Walden habitado por mí, llega ya a su fin.

Si os apetece pasaros por aquí mañana viernes o el sábado, seréis más que bienvenidas.
Y así celebramos juntas el adiós, la clausura, el cierre, y celebramos también lo compartido durante estos casi 5 años. ¡Y lo que esté por venir!

Además, quedan aún algunos libros y tecitos que sueñan con ser adoptados por alguien, fantasean con otra estantería que les acoja.

Vengáis o no, en todo caso, ,gracias.
¡Muchas gracias por todo!

05/06/2025

Muy feliz cumpleaños, Federico 🩷
[05 de junio de 1898 • 1936]

Te seguimos celebrando.

EL AMOR DUERME EN EL PECHO DEL POETA

Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
¡Oye mi sangre rota en los violines!
¡Mira que nos acechan todavía!

[SONETOS DEL AMOR OSCURO]

29/05/2025

Hace un tiempito que venía barruntando, en lo profundo, la necesidad de un cambio. De un cambio en el que me pusiera yo en el centro.

Casi 5 años después de su apertura, tomo la decisión de dejar el proyecto que inicié con tanta ilusión e incertidumbre. Ahora los cantos de la vida me llegan de otros lugares, y son otros los escenarios que debo habitar.

Una vez tomada esta difícil decisión, ¿por qué no procurar que la semilla siga creciendo?
Así pues, esta es una llamada por si hubiera alguien que quisiera recoger mi testigo y seguir dando vida, a su manera, a este bonito rincón del bosque lleno de tés y de libros.

Sí os interesa, no dudéis en contactarme.

Durante todo el mes de junio seguiré aquí. Os espero.
¡Gracias!

23/04/2025

Bona diada de Sant Jordi! 🩷

¡Queremos libros! ¡Y queremos rosas! ¡Libros y rosas!
¡Y pan! ¡También queremos el pan!
¡Lo queremos todo!

SÍ EL HOMBRE PUDIERA DECIR / Luís Cernuda

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
La única libertad porque muero.

Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

De "Los placeres prohibidos" /1931.
Luís Cernuda 🩷
1902 • 1963

Hoy, en Walden, 5% de descuento en los libros que te lleves contigo.

14/04/2025

«¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: "amor, amor", y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras.
(...) Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: «Cultura». Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz».

Era septiembre del año 1931y en Fuente Vaqueros, en su pueblo natal de la vega granadina, Federico García Lorca inauguraba la biblioteca ante sus vecinas y vecinos con un discurso lleno de amor a los libros y a la cultura, y a la gran oportunidad que significaba la República en su esencia.

Una República, la segunda española, nacida un 14 de abril de ese mismo año, 1931.
Hoy hace 94 años. Camino ya del siglo.

🔴🟡🟣

14 DE ABRIL
de Paco Cerdá (Genovés, 1985).
Editada por Libros del Asteroide /2022

II Premio de No Ficción Libros del Asteroide
Premio de las Librerías de Navarra 2023
Premio de la Crítica Valenciana 2023

Madrid, 1931. Un encuadernador en paro se desangra lentamente en la madrugada del 14 de abril. Su vida se apaga tras haber sido herido en una manifestación que pedía el fin de la monarquía.

Así comienza este relato sobre la llegada de la Segunda República a todos los rincones de España. Una mirada humana que busca tanto a los grandes protagonistas del momento como a los anónimos participantes en esa jornada trascendental. Un solo día en el que caben, como en una tragedia shakespeariana, todos los sentimientos: la ilusión de las masas, el miedo de la familia real, la ansiedad de los presos, la ambición por el poder, la lealtad a unas ideas, la esperanza colectiva y el dolor de las víctimas. Las minúsculas vidas olvidadas por la Historia.

21/03/2025

Hoy, 21 de marzo, llegan de la mano primavera y poesía.
Casi como una promesa aún.

En el hemisferio norte celebramos el equinoccio de primavera, dejando definitivamente atrás las oscuridad invernal y abrazando la fertlidad de la Tierra que florece de nuevo. Y celebramos también la poesía, la expresión poética en todas sus formas y lenguas. Celebramos a las poetas de antes y a las nuevas, a las de cerca y a las lejanas. A todas.

Además, hoy traemos una novedad poética que es tambien una celebración, un alegría:
"SI TE PREGUNTAS POR QUÉ UN POCO (orígenes de la hiperestesia)", de nuestro querido amigo Txetxu González, poeta serrano y cofundador del proyecto artístico&poético Thalamus Magazine. Es éste el primer poemario que edita, y lo hace con la Uña Rota . Como la editorial señala, "Sí te preguntas por qué un poco" es, quizás, un poemario ensayístico, disruptivo, poesía no poesía.

"Pienso en la redonda (8) a la que la madre de la madre se aferraba, tal vez para evitar la descomposición.
Pienso en la inexistencia de casos heredados y en cómo el dolor de los dolores, a veces, se instala en la sintaxis de una casa, sin necesidad de altarizar los efectos de la mesura o la pelagra.

¿Alguna vez pensaste en ser la que abandona, en lugar de ser la abandonada?

Ella no decide caminar. Ella evoluciona hacia una belleza montaraz que, con el tiempo, se instala en la piel como corambre bañada en plata Es esa extraña que se dobla en un cuerpo al cruzar mil novecientos cuarenta y tres canales de Sicilia desde el río Naf hasta Bangladesh pasando por La Jonquera hasta el valle de Bekaa.

Me tuve que ir y, al volver, ya nadie recordaba nada."

(8) Copita coñaquera.

❤️🌻

Hoy y mañana celebraremos -un poco más de lo habitual- la poesía, y os haremos un descuento del 5% en cualquier compra poética que hagáis.

08/03/2025

8-M

A VOZ DE MINHA BISAVÓ

La voz de mi bisabuela
resonaba de niña
en las bodegas del barco.
Resonaron los lamentos
de una infancia perdida.
La voz de mi abuela
se hizo eco de la obediencia
a los blancos que son dueños de todo.
La voz de mi madre
resonaba suavemente, revuelta
en el fondo de las cocinas ajenas,
bajo los bultos de
ropa sucia que llevaban los blancos
en el camino polvoriento
hacia la favela.
Mi voz aún
resuena versos perplejos
con rimas de sangre
y
hambre.
La voz de mi hija
recoge todas nuestras voces,
recoge en sí misma
las voces mudas
ahogadas en gargantas.
La voz de mi hija recoge
en sí misma
el discurso y la acción.
Ayer —hoy— ahora.
En la voz de mi hija
se escuchará
el eco de la vida-libertad.

CONCEIÇÁO EVARISTO
1946 / Brasil

A voz de minha bisavó
ecoou criança
nos porões do navio.
ecoou lamentos
de uma infância perdida.
A voz de minha avó
ecoou obediência
aos brancos-donos de tudo
A voz de minha mãe
ecoou baixinho revolta
no fundo das cozinhas alheias
debaixo das trouxas
roupagens sujas dos brancos
pelo caminho empoeirado
rumo à favela.
A minha voz ainda
ecoa versos perplexos
com rimas de sangue
e
fome.
A voz de minha filha
recolhe todas as nossas vozes
recolhe em si
as vozes mudas caladas
engasgadas nas gargantas.
A voz de minha filha
recolhe em si
a fala e o ato.
O ontem – o hoje – o agora.
Na voz de minha filha
se fará ouvir a ressonância
o eco da vida-liberdade.

💜

20/01/2025

UN LUGAR CERCA DEL RÍO.
A mil besos de prundidad.

Pu Erh (73%) con bayas de saúco, fresa, hojas de mora, grosella y mora.

Deliciosa taza, con lo profundidad del té rojo, llegado desde el corazón de la tierra, y el amor silvestre que nos ofrecen los frutos del bosque.

Dedicado a LEONARD COHEN (1934•2016), el gran bardo canadiense. Cantautor y poeta que cantó al dolor, a la esperanza, a la muerte , al s**o y al amor. ¡Y a Lorca!
Sus canciones se han convertido en himnos para varias generaciones. "So long, Marianne", "Suzanne", "The Partisan", "Hey, that's no way to say goodbye" y tantas otras, son parte de la banda sonora imprescindible de mis días y de los de Walden.
Y ya tiene su té. Tan profundo y aterciopelado como su voz y sus canciones. Tan del bosque.

SUZANNE

Suzanne te lleva
a su casa junto al río.
Puedes oír como pasan los barcos
Puedes pasar toda la noche a su lado.
Y sabes que está medio loca,
pero por eso quieres estar allí.
Y te sirve té, y naranjas
que vienen de la China.
Y cuando tratas de decirle
que no tienes amor para ofrecerle,
te coge y te mece en sus brazos,
dejando que sea el río el que conteste
que siempre has sido su amante.

Y quieres viajar con ella.
Quieres viajar a ciegas.
Y sabes que confiará en ti
por haber tocado su cuerpo perfecto con tu mente.

Y Jesús era un marinero
cuando caminó sobre las aguas.
Y gastó mucho tiempo mirando
desde su solitaria torre de madera.
Y cuando supo con certeza
que sólo los que se ahogaran podrían verle
Dijo: -Todos los hombres serán marineros,
hasta de que el mar los libere.
Pero él mismo estaba arruinado
antes de que el cielo se abriera.
Abandonado, casi humano,
se hundió bajo tu sabiduría como una piedra.
Y quieres viajar con él.
Quieres viajar a ciegas.
Y sabes que quizá confiarás en él
por haber tocado tu cuerpo perfecto con su mente.

Ahora, Suzanne toma tu mano,
y te lleva hasta el río.
Lleva puestos unos trapos y plumas
sacados de la ventanilla del Ejército De Salvación.
Y el sol cae como la miel
sobre nuestra chica del puerto.
Y te muestra donde mirar
entre la basura y las flores.
Hay héroes en las cloacas,
y niños por la mañana,
inclinándose por amor.
[...] 🖤

24/12/2024

¡Felices fiestas!
Y recordad: si no cagamos, no hay belleza.

La Navidad para un niño en Gales (fragmento)

"Las Navidades fluyen como una luna fría e inquietante que avanzara por el cielo que aboveda nuestra calle de camino al traicionero mar; y se detienen en el borde de las olas de aristas glaciales —verdaderos congeladores de peces—, y yo hundo las manos en la nieve y desentierro cualquier cosa que pueda encontrar. Me veo sepultando la mano en ese festivo montón, blanco como la lana y con forma de campana con lengua, que descansa al borde de un mar que entona villancicos, y me vienen a la mente la Sra. Prothero y los bomberos.
Todo sucedió una tarde de Nochebuena; me encontraba en el jardín de la Sra. Prothero con su hijo Jim esperando a que aparecieran los gatos. Estaba nevando. Siempre nevaba en Navidad. Diciembre, en mis recuerdos, era blanco como Laponia aunque sin renos. Pero sí había gatos. Con las manos envueltas en calcetines, pacientes, heladas y encallecidas, esperábamos a los felinos para tirarles bolas de nieve. Lustrosos y grandes como jaguares, con unos bigotes horribles, salivando y gruñendo, se deslizarían sobre los blancos muros del jardín trasero avanzando furtivamente, mientras Jim y yo, cazadores de ojos de lince, tramperos vestidos con gorro de piel y zapatos mocasines procedentes de la bahía del Hudson, allende Mumbles Road, apuntaríamos al verde de sus ojos y les tiraríamos las bolas.
Los gatos eran muy listos y no aparecían nunca. Nosotros, cual tiradores árticos calzados como esquimales, estábamos tan quietos en el silencio amortiguado de las nieves eternas —eternas del miércoles anterior— que ni siquiera oímos el primer grito de la Sra. Prothero, que surgió de su iglú al fondo del jardín. "

Dylan Thomas
1914 • 1953

04/12/2024

CALENDARIVM GREGORIANVM 2025 ❤️

"¿Qué podría saber de mí si escuchase lo que digo?"

El calendario del del próximo año, ya en Walden.
¡Reservad el vuestro!

Walden. Té a granel y Poesía

30/06/2025

26/06/2025

05/06/2025

29/05/2025

23/04/2025

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04/12/2024

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